КРУТИ

В мороці неладу, в пітьмі підлот — 
Ваші пісні молодечі,
Лот ваш орлиний, нестримливий льот, 
Льот крізь вітри і хуртечі!

Що там, що вперше з рушницею ти, 
Що там, що тому п'ятнадцять,— 
Так хороше вам на ворога йти 
Співом гучним захлинаться...

Хай вам вітри вибігають на шлях, 
Просять вернути, голосять,— 
«Щоб наша доля...» — лунає в полях, 
«Щоб краще в світі жилося!..»

Хай ще зловісніше тьмариться рань, 
Голови юні тим вище... 
Як на параду, йдете ви на брань, 
В простори гроз, як на грище.

...Стрінулись. Казять ворожую злість 
Ваші розгукані стріли... 
Псами б на вас позривалися з місць 
Тріскотні вкрай скоростріли!

Лавами — ворог... Ось кинувся він, 
Котить на ваші окопи... 
О, вже не лежачи і не з колін 
Лити крицеві окропи,—

Виросли враз ви, немов на наказ... 
Тільки чому це, орлята, 
Тільки чому ця тривога у вас? 
Чом' заніміла гармата?

Чом' це щодруга рушниця — німа,— 
Голосу бракло у зброї? 
— «Дайте набоїв!» Набоїв— нема. 
В полі далеко набої.